Взрослая социальная сеть
Текстовая версия форума
Знакомства для секса Регистрация


Авторская песня времен СССР.

Текстовая версия форума: Гильдия рожденных в СССР



Полная версия топика:
Авторская песня времен СССР. -> Гильдия рожденных в СССР


Страницы: 12[3]45678

Don 11
Как могу я не верить в дурные пророчества:
Не ушел от кнута, хоть и сбросил поводья.
И средь белого дня немота одиночества
Обступила меня, как вода в половодье.

И средь белого дня вдруг затеялись сумерки,
Пыльный ветер ворвался в разбитые окна,
И закатное небо - то в охре, то в сурике,
Ни луны и ни звезд - только сурик и охра.

Ах, забыть бы и вправду дурные пророчества,
Истребить бы в себе восхищенье холопье
Перед хитрой наукой чиновного зодчества:
Написал,
Подписал -
И готово надгробье!


А Галич
jakellf
Исполнение мое

НОМЕРА
(А. Галич)


Вьюга листья на крыльцо намела,
Глупый ворон прилетел под окно
И выкаркивает мне номера
Телефонов, что умолкли давно.

Словно сдвинулись во мгле полюса,
Словно сшиблись над огнем топоры -
Оживают в тишине голоса
Телефонов довоенной поры.

И внезапно обретая черты,
Шепелявит озорной шепоток:
- Пять-тринадцать-сорок три, это ты?
Ровно в восемь приходи на каток!

Пляшут галочьи следы на снегу,
Ветер ставнею стучит на бегу,
Ровно в восемь я прийти не могу...
Да и в девять я прийти не могу!

Ты напрасно в телефон не дыши,
На заброшенном катке ни души,
И давно уже свои "бегаши"
Я старьевщику отдал за гроши.

И совсем я говорю не с тобой,
А с надменной телефонной судьбой.
Я приказываю:
- Дайте отбой!
Умоляю:
- Поскорее отбой!

Но печально из ночной темноты,
Как надежда,
И упрек,
И итог:
- Пять-тринадцать-сорок три, это ты?
Ровно в восемь приходи на каток!


Это сообщение отредактировал jakellf - 27-01-2007 - 23:44
Don 11
Русские плачи

На лесные урочища,
На степные берлоги
Шли Олеговы полчища
По дремучей дороге.
И на марш этот глядючи,
В окаянном бессильи,
В голос плакали вятичи,
Что не стало России!
Ах, Россия, Рассея -
Ни конца, ни спасенья!

...И живые, и мертвые,
Все молчат, как немые,
Мы, Иваны Четвертые -
Место лобное в мыле!
Лишь босой да уродливый,
Рот беззубый разиня,
Плакал в церкви юродивый,
Что пропала Россия!
Ах, Россия, Рассея -
Все пророки босые!

Горькой горестью мечены
Наши тихие плачи -
От Петровской неметчины
До нагайки казачьей!
Птица вещая - троечка,
Тряска вечная, чертова!
Не смущаясь ни столечка,
Объявилась ты, троечка,
Чрезвычайной в Лефортово!
Ах, Россия, Рассея -
Чем набат не веселье!?

Что ни год - лихолетье,
Что ни враль, то Мессия!
Плачет тысячелетие
По России - Россия!
Выкликает проклятия...

А попробуй, спроси -
Да была ль она, братие,
Эта Русь на Руси?

Эта - с щедрыми нивами,
Где родятся счастливыми
И отходят в смиреньи.
Где как лебеди - девицы,
Где под ласковым небом
Каждый с каждым поделится
Божьим словом и хлебом.

...Листья капают с деревца
В безмятежные воды,
И звенят, как метелица,
Над землей хороводы,
А за прялкой беседы,
На крыльце полосатом,
Старики-домоседы,
Знай, дымят самосадом.
Осень в золото набрана,
Как икона в оклад...

Значит все это наврано,
Лишь бы в рифму да в лад?!
Чтоб, как птицы на дереве,
Затихали в грозу,
Чтоб не знали, но верили
И роняли слезу,
Чтоб начальничкам кланялись,
За дареную пядь,
Чтоб грешили и каялись,
И грешили опять?..

То ли сын, то ли пасынок,
То ли вор, то ли князь -
Разомлев от побасенок,
Тычешь каждого в грязь!
Переполнена скверною
От покрышки до дна...
Но ведь где-то, наверное,
Существует - Она?!

Та - с привольными нивами,
Та - в кипеньи сирени,
Где родятся счастливыми
И отходят в смиреньи...

Птица вещая, троечка,
Буйный свист под крылом!
Птица, искорка, точечка
В бездорожьи глухом.
Я молю тебя:
- Выдюжи!
Будь и в тленьи живой,
Что б хоть в сердце, как в Китеже,
Слышать благовест твой!...

А. Галич
Don 11
Кумачовый вальс

Ну, давай, убежим в мелколесье
Подмосковной условной глуши,
Где в колодце воды - хоть залейся
И порою, весь день, ни души!

Там отлипнет язык от гортани,
И не страшно, а просто смешно,
Что калитка, по-птичьи картавя,
Дребезжать заставляет окно.

Там не страшно, что хрустнула ветка
По утру под чужим каблуком.
Что с того?!
Это ж просто соседка
Принесла вам кувшин с молоком.

Но, увы - но и здесь - над платформой,
Над антеннами сгорбленных дач,
Над березовой рощей покорной
Торжествует все тот же кумач!

Он таращит метровые буквы,
Он вопит и качает права...
Только буквы, расчертовы куклы,
Не хотят сочетаться в слова.
- Миру - мир!
- Мыру - мыр!
- Муре - мура!
- Мира - миг, мира - миф, в мире - мер...
И вникает в бессмыслицу хмуро
Участковый милиционер.

Удостоенный важной задачей,
Он - и ночью, и утром, и днем -
Наблюдает за некою дачей,
За калиткой, крыльцом и окном.
Может там куролесят с достатка,
Может, контра и полный блядеж?!..

Кумачевый блюститель порядка,
Для кого ж ты порядок блюдешь?!

И себя выдавая за знамя,
Но древко наклонив, как копье,
Маскировочной сетью над нами
Кумачевое реет тряпье!

Так неужто и с берега Леты
Мы увидим, как в звездный простор
Поплывут кумачевые ленты:
- Мира - миф!
- Мира - миг!
- Миру - мор!
jakellf
На стихи Арсения Тарковского

Спой мне песню, как синица
Тихо за морем жила...

Зимний вечер

Почему, скажи, сестрица,
Не из райского ковша,
А из нашего напиться
Захотела ты, душа?

Человеческое тело
Ненадежное жилье,
Ты влетела слишком смело
В сердце темное мое.

Тело может истомиться,
Яду невзначай глотнуть,
И потянешься, как птица,
От меня в обратный путь.

Но когда ты отзывалась
На призывы бытия,
Непосильной мне казалась
Ноша бедная моя, -

Может быть, и так случится,
Что, закончив перелет,
Будешь биться, биться, биться -
И не отомкнут ворот.

Пой о том, как ты земную
Боль, и соль, и желчь пила,
Как входила в плоть живую
Смертоносная игла,

Пой, бродяжка, пой, синица,
Для которой корма нет,
Пой, как саваном ложится
Снег на яблоневый цвет,

Как возвысилась пшеница,
Да побил пшеницу град...
Пой, хоть время прекратится,
Пой, на то ты и певица,
Пой, душа, тебя простят.

Это сообщение отредактировал jakellf - 28-01-2007 - 18:34
Don 11
Когда-нибудь дошлый историк
Возьмет и напишет про нас,
И будет насмешливо горек
Его непоспешный рассказ.

Напишет он с чувством и толком,
Ошибки учтет наперед,
И все он расставит по полкам,
И всех по костям разберет.

И вылезет сразу в середку
Та главная, наглая кость,
Как будто окурок в селедку
Засунет упившийся гость.

Чего уж, казалось бы, проще
Отбросить ее и забыть?
Но в горле застрявшие мощи
Забвенья вином не запить.

А далее кости поплоше
Пойдут по сравнению с той, -
Поплоше, но странно похожи
Бесстыдной своей наготой.

Обмылки, огрызки, обноски,
Ошметки чужого огня:
А в сноске -
вот именно в сноске -
Помянет историк меня.

Так, значит, за эту вот строчку,
За жалкую каплю чернил,
Воздвиг я себе одиночку
И крест свой на плечи взвалил.

Так, значит, за строчку вот эту,
Что бросит мне время на чай,
Веселому щедрому свету
Сказал я однажды: "Прощай!"

И милых до срока состарил,
И с песней шагнул за предел,
И любящих плакать заставил,
И слышать их плач не хотел.

Но будут мои подголоски
Звенеть и до Судного дня...
И даже не важно, что в сноске
Историк не вспомнит меня!


А Галич 15 января 1972
Don 11
Давайте прощаться, друзья...
Немного устала гитара,
Ее благородная тара
Полна нашей болью до дна.
За все расплатившись сполна,
Расходимся мы понемногу,
И дальняя наша дорога
Уже за спиною видна, уже за спиною видна.


Давайте прощаться, друзья...
Кто знает - представится ль случай,
Чтоб без суеты неминучей
В глаза поглядеть не скользя?
Такая уж даль позвала,
Где истина неугасима,
А фальшь уже невыносима.
Такая уж песня пришла...

Давайте прощаться, друзья,
Чтоб к этому не возвращаться:
Зовут нас к себе домочадцы,
Чтоб вновь собралась вся семья.
Но, даже дожив до седин,
Мы гоним с усмешкою осень:
"Мадам, мне всего сорок восемь,
А вам уже - двадцать один".

Давайте прощаться, друзья...


Ю. Висбор 29-30 мая 1980

Don 11
Памяти ушедших

Как хочется прожить еще сто лет,
Ну пусть не сто - хотя бы половину,
И вдоволь наваляться на траве,
Любить и быть немножечко любимым.
И знать, что среди шумных площадей
И тысяч улиц, залитых огнями
Есть Родина, есть несколько людей,
Которых называем мы друзьями.

Лучшие ребята из ребят
Раньше всех уходят - это странно,
Что ж, не будем плакать непрестанно,
Мертвые нам это не простят.
Мы видали в жизни их не раз -
И святых, и грешных, и усталых, -
Будем же их помнить неустанно,
Как они бы помнили про нас!
Будем же их помнить неустанно,
Как они бы помнили про нас!

Мы шумно расстаемся у машин,
У самолетов и кабриолетов,
Загнав пинками в самый край души
Предчувствия и всякие приметы.
Но тайна мироздания лежит
На телеграмме тяжело и чисто,
Ведь слово "смерть", равно как слово "жизнь",
Не производит множественных чисел.

Когда от потрясения и тьмы
Очнешься, чтоб утрату подытожить,
То кажется, что жизнь ты взял взаймы
У тех, кому немножечко ты должен.
Но лишь герой скрывается во мгле,
Должны герои новые явиться,
Иначе равновесье на земле
Не сможет никогда восстановиться.

Ю. Висбор 14 июля 1978

Don 11
"...— Я занимаюсь авторской песней — сам пишу тексты, мелодии, сам исполняю. Это неумирающее искусство, оно началось очень давно, много-много веков назад. У нас — среди акынов, а у них — среди всяких Гомеров. У нас тоже с гуслями ходили и пели песни. Короче говоря, у авторской песни есть и история, и традиция, поэтому я и предпочитаю заниматься именно ею, хотя мне в последнее время часто предлагали выступать со всевозможными ансамблями и оркестрами.

Но сейчас, я считаю, у нас несправедливо обращаются с авторской песней. С ней произошло много неприятностей: сначала ее сделали самостоятельной, потом — туристской, и как-то отпугнули от нее слушателей. Во всем мире авторская песня процветает: во Франции многие сами пишут себе либо музыку, либо тексты, либо и то и другое и сами исполняют: и Брассенс — великий, изумительный Брассенс, и Брель, и Азнавур, а из молодых — Максим ле Форестье. Это как-то у них считается само собой разумеющимся, и ни у кого не возникает сомнений, что авторская песня имеет право быть на сцене. Наоборот, она более интересна: она дает колоссальные возможности человеку, который ею занимается, и позволяет людям, которые сидят в зале, испытывать совсем другие эмоции.

У нас — нет. У нас считается, что у песни должно быть несколько авторов: отдельно композитор, отдельно автор текста и отдельно исполнитель — так что песню должны делать совсем разные люди. И обязательно отдельно должен звучать оркестр. Да еще несколько человек мы поставим с боков и так далее — вот тогда будет "та песня, что нам нужна!". Но я надеюсь, что такой подход к песне скоро пропадет, исчезнет. Авторская песня так же отличается от эстрадной, как, скажем, классический балет от присядки.

Для меня авторская песня — это возможность беседовать, разговаривать с людьми на темы, которые меня волнуют и беспокоят; рассказывать им о том, что меня скребет по нервам, рвет душу и так далее, — в надежде, что их беспокоит то же самое. И если у меня есть собеседник и возможность об этом рассказать, особенно такому большому количеству людей, это самая большая для меня награда. Авторская песня предполагает непринужденную атмосферу, атмосферу раскованности, дружественности, свободы. В ней нет показухи, приподнятости, зрелищности, отстранения от зрительного зала - нет рампы. Она требует зрителей, требует собеседника. Мне кажется, что причина ее популярности вот в таком дружественном настрое, в возможности разговаривать с людьми нормальным человеческим языком, рассчитывая в ответ на доверие.

Самое главное в авторской песне - текст, информация, поэзия. Это вообще не песня — это стихи, которые исполняются под гитару и положены на ритмическую основу, гитарную или аккордеонную — это неважно, это только для того, чтобы усилить воздействие на слушателей, а больше ничего.

Над песней работать надо больше, чем над крупным поэтическим произведением. Ее надо больше очищать, чтобы она влезала в уши и в души одновременно. Не отдельно — сначала услышал, потом осознал, а сразу. Потом ее можно взять домой, найти второй план, третий, четвертый — кто как хочет, но в душу она должна сразу входить.
Авторская песня проста, но всегда пишется непросто. Она делается на конкретном материале, помогает переносить какие-то невзгоды, проникает в душу, отвечает настроению. Она, очевидно, оттого легко запоминается и нравится людям, что не диктует; она про то, что люди сами чувствуют, — просто их чувства выражены словами песни..."


Авторская песня времен СССР.
Don 11
"...Когда пишешь, песня все время живет с тобой, вертится в голове, никогда тебя не покидает. Ты отбираешь и вылизываешь каждое слово. Я не говорю, что все авторские песни равноценны и обязательно поэтичны, но колоссальная работа затрачивается именно на слова, на тексты, на то, чтобы она легко входила к вам в уши и в умы. Но потом, когда вы возьмете к себе домой записанное на магнитофон и снова начнете слушать, вдруг увидите, что одновременно со смехом вас иногда прихватывает за горло, потому что все это сделано на довольно печальном материале, хотя и в шутливой форме, — я уж не говорю о серьезных вещах, маршевых с самого начала.

У авторской песни есть, конечно, масса недостатков: бедность сопровождения, упрощенный ритм. Но, в зависимости от аудитории, от настроения, которое каждый раз у нас с вами образуется, все эти песни будут звучать по-другому, чем в прошлый раз. Вы увидите, что они почти не похожи на прежнее исполнение: я никогда не могу повториться из-за того, что каждый раз — разные люди, видишь другие глаза, витает иной настрой, и потому всегда поешь по-другому. Иногда мне кажется, что я на выступлении "попал в десятку", выше не прыгнешь — так точно в этот раз я спел. И я всегда думаю: в следующий раз повторю — будет точно так же. И никогда не получается! Потому что — другие люди, иная устанавливается здесь, в помещении, атмосфера, и повторить ты не можешь. Ты чувствуешь — поешь совсем по-другому. Ты эту обстановку воспринимаешь какими-то локаторами и ты поешь — хуже или лучше, неизвестно, — но обязательно по-другому.

Что еще очень важно, я сам это перед вами исполняю, мои слова — что хочу, то и делаю: какое-нибудь выкину, другое вставлю — все это зависит от меня, это все мое. Значит, я могу в зависимости от аудитории, оттого, какое сегодня настроение, и поменять ритм, и придать песне другую окраску. И вдруг шуточная песня будет выглядеть серьезной. Короче говоря, авторская песня допускает импровизацию, она более подвижна.

Еще раз хочу повторить: авторская песня — это совершенно самостоятельный вид искусства. Пусть я не профессиональный композитор — хотя имею какое-то музыкальное образование — и не профессиональный поэт, но песни я пишу уже много лет и отношусь к ним очень серьезно. Поэтому у меня есть какой-то элемент досады по поводу того, что это направление — авторская песня — не получает пока у нас должного признания. Надеюсь, что это явление временное, и я сейчас занимаюсь тем, чтобы каким-то образом пробить брешь в этом затишье. У меня много песен звучит с экрана: я писал песни для фильмов и во многие спектакли московских театров. И не только московских — по всему Союзу идут спектакли.

Авторской песне не нужно никаких сцен, никаких рамп, никаких фонарей. Я пел в ангарах, в подводных лодках, на летном поле, среди черных, как жуки, механиков, в то время, как снижались боевые машины, и мы только немного отходили, чтобы было слышно слова; пел на полях гигантских стадионов, в комнатах, в подвалах, на чердаках, — где угодно, это не имеет значения.

Авторская песня времен СССР.
Don 11
Авторская песня времен СССР.

Анчаров Михаил Леонидович28.3.1923 Москва; Москва; 11.7.1990 Москва

Михаил Леонидович Анчаров (28 марта 1923 -- 11 июля 1990) родился, жил и скончался в Москве. В 1941 г. с 1-го курса Архитектурного института пошел в армию, был десантником, демобилизовался в 1947 г. Окончил Военный институт иностр. яз. Красной Армии (1944) и Московский гос. худож. институт им. В.И.Сурикова (1954). Писатель, поэт, драматург, переводчик, архитектор, живописец. Член Союза писателей СССР (1967). Автор романов и повестей, публиковавшихся в журналах "Юность", "Новый мир" и других. По его сценарию снят один из первых советских телесериалов "День за днем". Окончил музыальную школу по классу рояля. Песни писал со второй половины 30-х годов преимущественно на свои стихи, а также на стихи А.Суркова, Б.Корнилова. Первая песня в 1937 (у Д. Соколова -- в 1935) на стихи А.Грина. Считается одним из основоположников жанра авторской песни. Любимыми авторами песен были В.Высоцкий, Б.Окуджава, Н.Матвеева, Ю.Ким, Е.Клячкин. Играл на 7-струнной гитаре. Хобби -- живопись, скульптура. Вышли книги прозы, песен, диск, аудиокассета.
Don 11
Прощание с Москвой

Буфер бьется
Пятаком зеленым,
Дрожью тянут
Дальние пути.
Завывают
В поле эшелоны,
Мимоходом
Сердце прихватив.
Паровоз
Листает километры.
Соль в глазах
Несытою тоской.
Вянет год,
И выпивохи-ветры
Осень носят
В парках за Москвой.

Быть беде.
Но, видно, захотелось,
Чтоб в сердечной
Бешеной зиме
Мне дрожать
Мечтою оголтелой,
От тебя
За тридевять земель.
Душу продал
За бульвар осенний,
За трамвайный
Гулкий ветерок.
Ой вы, сени,
Сени мои, сени,
Тоскливая радость
Горлу поперек.
В окна плещут
Бойкие зарницы,
И, мазнув
Мукой по облакам,
Сытым задом
Медленно садится
Лунный блин
На острие штыка...

М. Анчаров
Demien
Тема очень интересная и непростая, как и все темы, которые создает Don 11, человек явно серьёзный, с устоявшейся жизненной позицией, спокойный и флегматичный, как танк, немногословный и, очевидно, надежный. Don, считай, что это мой отзыв о тебе, т.к. пока в официально написать не могу, постов не хватает.

Авторская песня как-то прошла мимо меня, не увлекался. Только сейчас начал находить некий вкус в этом виде песенного творчества.
Вот услышал по радио песню, она не из времен СССР, гораздо позже, но задела за живое.

Точка возврата
слова и музыка Cергея Данилова


Отсюда до точки возврата часа полтора,
И штурман колдует над картой проложенный курс.
Я с детства умею летать, но признаться пора:
"Я скоро вернусь, обязательно скоро вернусь"


Припев: Моя милая,
Эти слова
Я тебе повторять не устану,
А когда я дышать перестану,
Пусть друзья за меня допоют.
Моя милая,
Есть синева,
Есть прекрасные люди и страны...
Из мелодий чудесных и странных
Я опять выбираю твою.


Мы прожили больше пути, чем сумеем пройти.
Мы поняли меньше, чем знали всегда, ну и пусть.
Потом разберемся, не умничай, просто лети,
"Я скоро вернусь", - повторяя: "я скоро вернусь".

Припев.

Нас выберет время, забрав в бесконечный полет,
Земле оставляя печали и светлую грусть.
Пока еще в небе высоком есть мой самолет -
"Я скоро вернусь", - обещаю: "я скоро вернусь".

Припев.

Нам было по двадцать, сейчас нам вдвойне и втройне.
Оставлены точки возврата, как вехи в судьбе.
Жалеть о потерянном глупо, но кажется мне:
Я скоро вернусь... Я уже возвращаюсь к тебе.


По моему про нас. Мы уже пересекли точку возврата, или ещё нет?
Don 11
Песня о друге


Я совсем не был с ним знаком, но о друге мечтал таком
Что меня не продаст тайком, хоть его жги огнем
У дороги цветком таким, он назло многим рос-таки
Вы вокальных дел мастаки, не споете о нем

Совпадая с фамилией, наказуя и милуя
Вверх стремился он с силою, что не выразить мне
Но, как ведется в святой Руси, сколь поэта не возноси
Его высь иже в небеси, ну а тело в земле

Пусть он связки пересмыкал, пусть не всяк его стих смекал
Но зато он не пресмыкался как многие тут
И когда в зале смех стихал, начиналася мистика
Его песенного стиха. То был каторжный труд

Совпадая с фамилией, наказуя и милуя
Вверх стремился он с силою, что не выразить мне
Но, как ведется в святой Руси, сколь поэта не возноси
Его высь иже в небеси, ну а тело в земле

Он из самых последних жил, не для славы и пел и жил
Среди общей словестной лжи - он себя сохранил
И на круче без удержи все накручивал виражи
Видно, мало нас учит жизнь - тот убит, кто раним

Совпадая с фамилией, наказуя и милуя
Вверх стремился он с силою, что не выразить мне
Но, как ведется в святой Руси, сколь поэта не возноси
Его высь иже в небеси, ну а тело в земле


А. Градский 1980

Don 11
Памяти Высоцкого

Наливай еще по одному
Ведь он не вышел он совсем ушел
Выпьем чтобы там
Ему было хорошо

И где найти теперь слова
Чтобы были так же хороши
Разве возраст сорок два
Мог бы жить да жить

И с натугой верится
Что не допел он и не доиграл
А месяц с неба щерится
Как позавчера

И выть на небо хочется
А вокруг такая тишина
Как его по отчеству
Вот и я не знал

Но наверно потому
Что он видел жизнь другой
Бывало муторно ему
На одной земле с тобой

Где ни церковь ни кабак
Ничего не свято
Где немножко все не так
Все не так ребята

И ведь он поэтому грубил
И насиловал наш слух
И за что же он нас любил
Всех кто нем и глух

Копытом кони землю бьют
Все пропахло ладаном
А песни песни после допоют
Их долго будет надо нам

Эх раз да еще раз
Да еще много-много-много-много-много раз
Да еще раз
Их долго будет надо нам


Юрий Лоза
Demien
Митяев Олег
С добрым утром, любимая


В городке периферийном
Отдает весна бензином,
Дремлет сладко замороченный народ.
И редеет мгла над трассой,
Hа которой белой краской
Hаписал какой-то местный идиот:

"С добрым утром, любимая"
Крупными буквами,
"С добрым утром, любимая"
Hе жалея белил.
И лежит нелюдимая
Hадпись огни маня,
И с луны различимая,
И с окрестных светил.

Hочь растает без остатка
И останется загадкой
Кто писал, и будут спорить соловьи.
Им прекрасно видно с веток,
Что нарушена разметка,
Им так жалко, что расстроится ГАИ.

С добрым утром, любимая,
Милая ты моя.
Эта надпись красивая
Смотрит в окна твои.
Может строчка счастливая,
Мартом хранимая,
Будет всем как в пути маяк,
Пусть потерпит ГАИ.

С добрым утром, любимая,
Милая ты моя.
Эта надпись красивая
Смотрит в окна твои.
Может строчка счастливая,
Мартом хранимая,
Будет всем как в пути маяк,
Пусть потерпит ГАИ.

Фрейя
Олег МитяевАвторская песня времен СССР.

Самая любимая песня

Самою любимою ты была моею.
Я шептал тебя во сне, я с тобой вставал,
Я за красками ходил в желтую аллею,
И в морозы на стекле звуки рисовал.

Просинь отражалась в зеркале оконном,
Выцветал от ожиданья лес.
Осень свой обряд вершила по законам,
Не суля событий и чудес.

А той ночью я бродил по пустому городу,
Собирая паузы, да осколки дня,
А ветра до петухов всё играли с вороном,
Да случайно с листьями принесли тебя.

Помнишь, плыли на пододеяльник листья,
С запахами будущей пурги.
Помнишь, я читал тебе их, словно письма,
По прожилкам лиственной руки.

Есть начало и конец у любой истории.
Нас несет в фантазии завтрашнего дня.
Снятся мне по-прежнему светлые мелодии,
Только не встречается лучше, чем твоя.


ТAU
Кстати кто хочет послушать авторскую песню то юзайте инет радио прогой RadioClickerPRO,там в лайт версии (она бесплатная) есть как раз есть радиостанция вещающая только бардов:)
Фрейя
Олег МитяевАвторская песня времен СССР.

Травник

Ни в каком старом травнике,
Никакого издательства
Не найдете рецепта вы
От простого предательства.
Заскользит в рапиде снег
Вдоль ссутуленных берез,
И не каждый человек
Сразу скажет, что стряслось.
Просто в свой трамвай не сел,
Просто некуда спешить,
Просто ты промок совсем,
Просто надо как-то жить.

Крепко взять за пиджак себя,
Прогулять по окрестности,
И на поезд купить билет
До заброшенной местности.
И проплыть в прострации
Дня четыре или пять,
И на тихой станции
Выйти и пойти гулять.
Пить таблетки тишины
В залежах безмолвия
И ни друга, ни жены,
И скромные условия.
Или выйти пораньше здесь,
Взять в ларьке в Переделкино
Литр водки, и выпить весь,
И народное дать кино.
Влезть по лестнице на дом,
И песни петь в истерике,
И кричать, что мы живем
Лучше, чем в Америке.
Встретить местных пацанов,
И Бродского читать для них
И проснуться без часов
В заморозках утренних.
Ни в каком старом травнике,
Никакого издательства
Не найдете рецепта вы
От простого предательства...

Фрейя
И ещё одно Олега Митяева... Авторская песня времен СССР.

Август пытался придать листве
Желтый язвительный цвет,
А я размышлял о предательстве
Той, что со мной уже нет,
День улыбался растерянно ,
Тот, что принес эту весть.
Но ничего не потеряно,
Все получилось, как есть.

Не копи печали прозапас -
Разве угадаешь, что для нас
Приготовил наступивший день
Или день завтрашний.
Всем известно, только ты не знал,
Что давно началом всех начал
Числится во всех пророчествах
Одиночество.

Август рассказывал шепотом
Гадости мне про нее,
А я целый день пел, как Штоколов,
Шляясь под теплым дождем.
Я этой сладкой свободою
Горький запил порошок
И думал, любуясь погодою,
"Было бы ей хорошо".

Август макушки еловые
Ветром лиловым своим
Гладил, как детские головы,
И я позавидовал им.
Мне показалось расшибся я
В солнца закатного цвет,
Но оказалось ошибся я -
Это был сон и рассвет.

Не копи печали прозапас -
Разве угадаешь, что для нас
Приготовил наступивший день
Или день завтрашний.
И выходит кто-то всем наврал,
Что давно началом всех начал
Числится во всех пророчествах
Одиночество.

Don 11
Мама

Почти у каждого из нас бывает драма,
Она, казалось бы, решается легко:
Одна в осеннем городе скучает мама
И этот город расположен далеко.
И мы сначала ничего не замечаем,
И дни разлуки складываются в года...
И обещаем написать и забываем,
И наши мамы нас прощают, как всегда...

А когда-то мальчик был обеспокоен,
Если только мама покидала дом,
И, уткнувшись взглядом в пальмы на обоях,
Ел горбушку хлеба с сахарным песком.
И ждал, когда в подъезде ржавая пружина
Скрипнет, возвращая ласку и покой...
А у нее работа, а потом дружина,
И под вечер с полной сумкою домой.

Как две заботливые птицы, эти руки
Нас успевали защитить и пожалеть,
А мы смотрели с братом только на зарубки
На косяке дверном, мечтая повзрослеть.
И дождик летний капал, и земля парила,
И, как в войну, мы продолжали в жизнь играть,
И все, что раньше мама нам не говорила,
Мы начинаем только-только понимать:

Почему так много было кукурузы,
Почему в апреле запахи острей,
Почему зимою хочется арбуза...
А вообще-то было все, как у людей.
И тот пьянящий запах новеньких сандалий,
И в кульке за рубль десять карамель,
В шариковой ручке радостный Гагарин...
Так ничто не может радовать теперь.

Но раз в году хотя бы, кажется, так просто
Вернуться к тихой радости родимых глаз,
Но мы спешим к вершинам творческого роста
И мамы понимая, не тревожат нас...
И ждут, и врут опять немножечко соседям,
Похлебывая тот же ягодный кисель,
Что, может быть, на Новый Год домой приедем,
А нас несет опять за тридевять земель.

Но, как с пластинки пыльной,
Пляжный визг нам слышен,
Память наша пленкой рвется, как в кино.
И как же мы бессильны пирожками с вишней
Возвратить ту радость детства своего...


О. Митяев
Фрейя
Тоска

Звенит телефон за стеной
Настойчиво, гулкими SOS SOS,
Разбрасывая по чужой квартире короткий вопрос:
"Куда ты уехал, куда? От комнаты этой пустой,
К которой ведут провода нежней паутинки простой."

И ни забытого зонта, ни сувенира,
Навроде теток с коромыслами из Гжели,
Ни фотографии вдвоем, и над квартирой
Летает эхо "Неужели? Неужели?".
Ах неужели на заправленной постели
Уже ни разу ничего им не приснится
Скрипят качели во дворе "Ах неужели?"
Как будто на зиму оставшаяся птица.

Звенит телефон в синеву, за окна, где в небе тоска,
Стоит, натянув тетиву и хочет вот-вот отпускать.
И заскользит стрела, отправленная метко,
И разобьет стекло с каракулями стужи,
И потечет тоска в наш дом с ходным ветром,
И я озябну, ощутив, что я не нужен...


Но это потом, а пока звенит телефон за стеной
И кажется, что никогда ничто не случится со мной.
А там в квартире незнакомый кто-то плакал,
Не подходя упрямо, не включая света,
И наподобе вопросительного знака
Спина тряслась, как будто веточка под ветром.
А не слышал. Я был рядом и не слышал.
Гудки кружились, как листою засыпая,
Следы того, кто в синеву куда-то вышел,
И это все, что я запомнил, засыпая.

О.Митяев


Don 11
Прощай, XX век

Наше время изумляет, разрывает нас на части,
Мы гордимся этим веком, наша жизнь полна чудес.
Но на душу населенья чести, мужества и счастья
Не убавил, не прибавил удивительный прогресс.
Стала совесть откровеньем, стала музыка комфортом,
Только правда, как и прежде, героизм и маета.
Самых дальних разделяет только путь к аэропорту,
Самых близких разлучают эгоизм и суета.
Прощай двадцатый век, святоша и безбожник,
Обманщик и мудрец, филосов и факир.
Прощай двадцатый век, убийца и художник,

Оставишь ли в живых безумный этот мир?

Век двадцатый воплощает гениальные идеи -
Относительно и время, и космическая даль,
Но печально абсолютны все великие злодеи,
Убиваемые мысли, убивающая сталь.
Исчезали атлантиды, и династии, и боги...
Невозможно исчисленьем сущность времени понять.
В возраст нашего столетья уместились две эпохи:
На беду ему семнадцать и на счастье - сорок пять.
Прощай двадцатый век, убогий и прекрасный,
Прощай двадцатый шаг к безмерной высоте.
Прощай двадцатый век, великий и ужасный,
Мелькнувший над землей в крови и в нищите.

Мы спешили улетали, в неустроенные дали
И бесстрашно проникали и в пространство и в века.
Все, что можно, изучили, что нельзя - предугадали.
Только сердце, наше сердце не постигли мы пока.
Век двадцатый нам зачтется, третья тысяча начнется
И в любви и в огорченьях потекут опять года...
Книга старая прочтется, с веком век пересечется.
Наша юность в нашем веке остается навсегда.
Прощай двадцатый век, ты стал великой былью,
Мы стоили тебя, когда ты был неправ.
Прощай двадцатый век, ах, мы тебя любили!
Прости своих детей за их нелегкий нрав.


Александр Дольский

Авторская песня времен СССР.

jakellf
Владимир Кутузов
Светлая головушка

День да ночь, рассвет да закат.
Солдаты идут, солдаты не спят.
Где ж ты, враг?
А враг не дурак:
В засаде сидит
И тоже не спит.

Светлая головушка,
Пыльные погоны...
Тихо плачет матушка,
Свечка да иконы.

Раз приказ - разведка ушла,
Да только она назад не пришла.
Где ж ты, враг?
А враг не дурак:
В засаде сидит
И в оба глядит.

Светлая головушка,
Пыльные погоны...
Тихо плачет матушка,
Свечка да иконы.

Эх, браток, давай-ка споем!
От пули врага, Бог даст, не умрем.
Где ж ты, враг?
А враг не дурак:
В засаде сидит
И тоже твердит:

Светлая головушка,
Пыльные погоны...
Не гасите, матушка,
Свечку у иконы.


Это сообщение отредактировал jakellf - 16-02-2007 - 01:16
Don 11
Мы за ценой не постоим

"...Песню к кинофильму "Белорусский вокзал" я писал по заказу. Ко мне обратился режиссер Андрей Смирнов и попросил написать песню для его фильма. Мне хотелось выполнить его просьбу, и я стал пробовать. Далеко не сразу, но у меня появилась первая строчка: "Здесь птицы не поют, деревья не растут..."

Появилась и мелодия. Ее я не собирался предлагать, я знал, что над музыкой к фильму работает замечательный композитор Альфред Шнитке. Но под эту мелодию мне было легче сочинять. Я приехал на студию. Был Смирнов, был Шнитке и еще несколько человек из съемочной группы. И стоял в комнате рояль.

Я говорю: "Вы знаете, у меня вместе со стихами попутно родилась мелодия. Я вам ее не предлагаю, но мне как-то легче под нее вам эти стихи исполнить". Очень робея и конфузясь перед Шнитке, я стал одним пальцем тыкать по клавишам рояля и дрожащим от волнения голосом петь. Пою, а они сидят все такие мрачные, замкнутые... Еле-еле допел до конца, говорю: "Ну, музыка, конечно, не получилась, но слова, может быть, можно..."

Смирнов говорит: "Да, конечно, не получилась..." И вдруг Шнитке встает: "А по-моему, даже очень получилась, спойте-ка еще раз". И тогда я, ободренный неожиданной похвалой, ударил по клавишам и запел уже смелее. И все стали подпевать, и когда допели, то оказалось, что песня всем понравилась..."

Булат Окуджава


Здесь птицы не поют,
Деревья не растут,
И только мы, плечом к плечу,
Врастаем в землю тут.

Горит и кружится планета,
Над нашей родиною дым,
И, значит, нам нужна одна победа,
Одна на всех - мы за ценой не постоим.
Одна на всех - мы за ценой не постоим.

Нас ждет огонь смертельный,
И все ж бессилен он.
Сомненья прочь, уходит в ночь отдельный
Десятый наш, десантный батальон.
Десятый наш, десантный батальон.

Едва огонь угас -
Звучит другой приказ,
И почтальон сойдет с ума,
Разыскивая нас.
Взлетает красная ракета,
Бьет пулемет, неутомим...
И, значит, нам нужна одна победа,
Одна на всех - мы за ценой не постоим.
Одна на всех - мы за ценой не постоим.

От Курска и Орла
Война нас довела
До самых вражеских ворот -
Такие, брат, дела.
Когда-нибудь мы вспомним это -
И не поверится самим...
А нынче нам нужна одна победа,
Одна на всех - мы за ценой не постоим.
Одна на всех - мы за ценой не постоим.
Don 11
Первое послевоенное танго


Слетались девочки в наш двор в часы рассветные,
они нас лаской окружали и жужжали.
Мы были первыми у них да и последними,
и мы под это их жужжание мужали.

Двор закачался, загудел, как хор под выстрелами,
какой-то Ленька Королев кричал нам что-то...
Любовь иль злоба наш удел? Падем ли, выстоим ли?
Мужайтесь, девочки мои! Прощай, пехота!

Примяли наши сапоги траву газонную,
всё завертелось по трубе по гарнизонной.
Благословили времена шинель казенную,
не вышла вечною любовь - а лишь сезонной.

Мне снятся ваши имена, не помню облика:
в какие платьица мечталось вам облечься?
Я слышу ваши голоса, не слышу отклика,
но друг от друга нам уже нельзя отречься.

Я загадал лишь на войну - да не исполнилось.
Жизнь загадала навсегда - сошлось с ответом.
Поплачьте, девочки мои, о том, что вспомнилось:
не уходите со двора, нет счастья в этом!


Булат Окуджава
Ваньк@ру
Классные песни, респект вам всем!
Kotenka
К бардам я не отношусь, но песни слушаю их с удовольствием!
Fata Morgana
Эту песню пел герой М.Ножкина в фильме "Освобождение", в занятом доме в пригороде Берлина. Там еще хозяйке дома из ставки Гитлера звонили в это время, чтобы узнать обстановку в городе от местного жителя :"- Что делают русские? - Они поют...."

"Последний бой"

Мы так давно, мы так давно не отдыхали
Нам было просто не до отдыха с тобой.
Мы пол-Европы по-пластунски пропахали,
А завтра,завтра наконец последний бой.

Припев:

Еще немного, еще чуть -чуть,
Последний бой, -он трудный самый,
А я в Россию домой хочу
Я так давно не видел маму
А я в Россию домой хочу
Я так давно не видел маму

Четвертый год нам нет житья от этих фрицев
Четвертый год соленый пот и кровь рекой,
А мне б в девчоночку хорошую влюбиться,
А мне б до Родины дотронуться рукой.

Припев.

В последний раз сойдемся завтра в рукопашной
В последний раз России сможем послужить,
А за нее и умереть совсем не страшно,
Хоть каждый все- таки надеется дожить.

Припев.
Don 11

Авторская песня времен СССР.

Вероника Аркадьевна Долина родилась 2 января 1956 году в Москве. Окончила Московский Государственный педагогический институт им. В. И. Ленина (1979). Преподаватель французского языка. Работала в библиотеке, 2 года — в редакции физического журнала. Окончила музыкальную школу. Играет на 6-струнной гитаре. Песни пишет с 1971 года преимущественно на свои стихи. Песни пишет с 1971 г. преимущественно на свои стихи. Любимые авторы: Б.Окуджава, А.Галич, В.Высоцкий, Ю.Ким, Н.Матвеева. Член Комитета московских драматургов (1987). Как автор песен стала известна в середине 70-х годов — "магнитоиздат" способствовал чрезвычайно широкому их распространению. В 1986 году, спустя десять лет после первых публичных появлений на сцене, после множества журнальных публикаций стихов выходит первый диск, вскоре — второй, тиражом более миллиона. В 1987 году выходит и первый сборник стихов (в Париже). В 1989 году фирма "Мелодия" издала, еще в разделе "Классическая музыка", первый компакт-диск Вероники Долиной "Элитарные штучки". На сегодняшний день у В.Долиной выпущено более 10 сборников стихов, 9 виниловых дисков, 10 компакт-дисков. Была в творческих поездках по Франции, США, Канаде, Израилю.
Don 11
Посвящение Владимиру Высоцкому


Мне приснился Владимир Высоцкий
как пророк, как щемящая суть.
И пронзил он надрывом высоким
мою мерно дышащую грудь.

Словно тысячи тысяч оркестров
разодрали мелодии плоть.
Миллионы нещадных маэстро
стали палочкой сердце колоть.
Будто бич резал напропалую
этот ритм, что у пульса в плену,
оплеухи нужней поцелуев,
поцелуям мы знаем цену.
И слова зазвучат, как клекот
пораженного насмерть орла,
полоснули до горла от легких,
и ворочалась совесть и жгла.

Я увидел, как он изначален,
облекая в простые слова
наши муки и смех, и печали,
как повинна его голова.
Приоткрыл он понятья и вещи,
что казались яснее всего,
несчастливый становится вещим -
это счастье для паствы его.
А за мужеством, как не усердствуй,
проступает печалью дыша
уязвимое нежное сердце,
и трепещет живая душа.

Если падает бард и скиталец,
пораженный глаголом "успех",
то все ложи пока свои пальцы
поднимают с улыбками вверх.
И явилось мне как откровенье
эта мысль, что подспудно жила:
счастье есть не в удовлетвореньи,
а в способности страстно желать.
На подмостках судьбы и театра
исступленно хрипит на весь свет
осужденный на жизнь гладиатор,
обреченный на вечность поэт.


Александр Дольский
Don 11
Посвящение А. Галичу

Сэкономил я на баночку одну,
Да не вытерпел, глотнул - оставил треть,
И поехал в подмосковную Дубну,
Там на Галича живого посмотреть.

А Дубна - она, ох, не близенько,
А в Дубне одна только физика,
Никаких идей - только формулы,
Никаких людей - видно, померли...

Позитроны, фазотроны, купорос,
Разгребаю я всю эту дребедень,
А как кончился физический нанос,-
Вижу Галича с гитарой набекрень!

Он сидит себе нога на ногу,
Будто на губе, будто надолго.
Ой, какая ж чушь, блажь которая
Человека в глушь запроторила?

А мне Галич отвечает: - Ты садись,
Да пройди ты свою баночку до дна!
Я ведь сам сюда приехал на всю жисть,
И не выеду отсюда ни хрена!

Чай, протоны все тебе застили,
А ведь в них вся соль, в них все счастие:
Только тут и жить для своих целей -
И струна звенит, да и сам целей!

Я расстегиваю свой комбинезон,
Достаю газетку: на, мол, посмотри...
А в газете написано:
"ПЕРЕВОРОТ В МОСКВЕ. ПЕРВЫЙ ДЕКРЕТ НОВОЙ ВЛАСТИ: О НАЗНАЧЕНИИ АЛЕКСАНДРА
СОЛЖЕНИЦЫНА ГЛАВНЫМ ЦЕНЗОРОМ СОВЕТСКОГО СОЮЗА."

Тут мы кинулись в попутный позитрон,
И в ЦДРИ, и там напились, как хмыри!
А наутро радио говорит,
Что, мол, понапрасну бухтит народ:
Это наши физики на пари
Крутанули разик наоборот.

Мы переглянулися - и в Главлит:
А там все по-прежнему,- ну и ну!..
Мы сложились с Галичем на пять поллитр,
Сели без билета - и давай в Дубну...

А Дубна, - она, ох, не близенько,
А в Дубне одна только физика,
Только тут и жить для своих целей -
И струна звенит, да и сам целей!
Эйн, цвей, дрей!..


Юлий Ким 1968

Пескарь
В этой песне, пожалуй, нет такого гражданского пафоса и патетики, как в некоторых выше выложенных песнях. Но на то она и авторская песня - такая разная, не случайно В.С.Высоцкий нередко свои выступления закончивал песней "На братских могилах".

Я её услышал у туристского костра, не помню в чьём исполнении, но успех она тогда имела потрясающий. Мне тоже очень понравилась. Гораздо позже я узнал, что автор - А.Дольский.

Рецепты коктейлей

Я вообще на ощупь страшно нервный,
Скромный и застенчивый до слез.
Друг сказал, что от привычки скверной.
"Пьёшь, мол, без закуски, как матрос".
Ну а я и есть матрос Вселенной.
Мне любые рейсы по плечу.
Стоит мне поддать, как я мгновенно
Поплыву и даже полечу.

Припев:
Я не по изысканным салонам
Знал по подворотням этикет.
"Южное" мешал с одеколоном,
Это братцы - фирменный букет.

Если влить в поллитра политуры,
Жидкость для ращения волос,
Двести грамм желудочной микстуры -
С этого помрет и эскимос.
Я же этим только для разгона
Натощак желудок полоскал.
Добавлял сто грамм одеколона -
И имел желаемый накал.

Припев.

Если взять сто грамм аэрозоли,
Что от тараканов и клопов,
И добавить жидкость для мозолей,
Капнуть капли три "ШАНЕЛЬ" духов,
Влить туда резинового клею
И разбавить лаком для ногтей. -
С этого и грузчики балдеют,
Я же только вижу в темноте.

Припев.

Monella
Авторская песня времен СССР.

Виктор Берковский

Моя любимая песня у Берковского..Бесконечно пронзительная и трогательная..

Вспомните ребята


И когда над ними грянул смертный гром
Нам судьба иное начертала
Нам не призывному нам не выпускному
Воинству окрестного квартала

Сирые метели след позамели
Все календари пооблетели
Годы нашей жизни как составы пролетели
Как же мы давно осиротели

Вспомните ребята вспомните ребята
Разве это выразить словами
Как они стояли у военкомата
С бритыми навечно головами

Вспомним их сегодня всех до одного
Вымостивших страшную дорогу
Скоро кроме нас уже не будет никого
Кто вместе с ними слушал первую тревогу

И когда над ними грянул смертный гром
Струнами районного оркестра
Мы глотали звуки ярости и муки
Чтоб хотя бы музыка воскресла

Вспомните ребята вспомните ребята
Это только мы видали с вами
Как они шагали от военкомата
С бритыми навечно головами

И когда над ними грянул смертный гром
Струнами районного оркестра
Мы глотали звуки ярости и муки
Чтоб хотя бы музыка воскресла

Вспомните ребята вспомните ребята
Это только мы видали с вами
Как они шагали от военкомата
С бритыми навечно головами

>>> http://hostingfailov.com/1164761 >>>
jakellf
Синяя лодка
Музыка Сергея Чистикова
Стихи Бэллы Ахмадулиной
В траве глубоко и сыро,
Если шагнуть с крыльца.
Держу я чужого сына,
Похожего на отца.
Держу высоко, неловко,
И говорю: - Смотри,
Видишь, какая лодка
Синяя изнутри.
Возьмём леденцы, орехи
Что у меня в столе,
Посмотрим, какие реки
Водятся на земле.
Есть и река смешная,
Она течёт далеко -
Наверно, она смешала
Воду и молоко.
Сахарных рыб немало
В толще её рябой...
Но бровью поводит мама,
Глядя на нас с тобой.
Нам не устроить побега,
Речек не увидать...
А сына после обеда
Строго уложат спать.
Ставни, прикройтесь плотно,
Лампочка, не гори!
А сыну приснится лодка,
Синяя изнутри.


Страницы: 12[3]45678

Гильдия рожденных в СССР -> Авторская песня времен СССР.





Проститутки Киева | индивидуалки Москвы | Эротический массаж в Москве | Проститутки-индивидуалки Москва